Parece que o menino nunca morre dentro do homem
Por mais que o cimentaram
Que o abandonaram sozinho
No fundo de um poço vazio de água e de alma
Por mais que caminhões o tenham atropelado
Que a poeira da estrada tenha impregnado suas lágrimas que secaram
Que não escorrem mais, pois que viraram lama
Por mais que a pele seja enrugada pelo tempo
O rosto esteja arroxeado e ralado pelos socos da vida
Ha um menino morando ali
Um menino que ama poesia
Um menino cujos dedos nodosos das lutas na rua
Sabem dedilhar as cordas
Qualquer canção tem melodia de choro de criança
E todo o sorriso
É traquina e malandro como um garoto que acabou de fazer oito anos
Garotos presos num corpo grande
Perdidos num labirinto cinza
Cheio de minotauros e sem nenhum fio condutor
Nenhum comentário:
Postar um comentário